Acossado pelo medo, fugia do passado e corria, corria desenfreadamente.

Escondia-se de si, escondia-se do Tempo, silenciava-se até das palavras que lhe emudeciam na garganta.

Era o Homem do medo, como há o Homem da palavra.

Um dia elas soltaram-se-lhe da garganta, jorrando da Alma.

Uma torrente de terror, tal a mágoa que sentia de si e tanto queria que fosse do outro.

Pena, tanta pena.

Às vezes são como uma ventania, outras não existem.
Morrem quando anseio que nasçam, desaparecem quando as procuro em cada esquina do Ser.
Eu queria ouvi-las mas nunca chegam a nascer - essa é a verdade que me escondo.
Eu já as disse tanto. E agora?